Tuberosis

Jean-Claude Ellena

«Par un beau soir d’automne ou la lumière était doré, le froid subitement m’avait saisi. L’hiver ferait son entré à l’aube. Ouvrant la porte de la maison je m’étais retourné pour regarder une dernière fois la dernière hampe en fleurs de tubéreuse, cadeau d’un été qui s’était prolongé, tout en pensant qu’au matin j’irais la cueillir pour m’enivrer encore quelques jours de son odeur. Depuis, à l’heure où les lumières artificielles répondent à la nuit, la tubéreuse diffuse de sa voix douce une senteur de jasmin, de prune et d’épices.  C’est un chuchotis, telle une brise, qui ne lasse pas. Et chaque soir, vers les minuits, sa voix s’éteint, pour rependre lendemain à la même heure.  Son odeur est comme sa vie, programmée. Il y a dans cette fleur quelques chose de Shéhérazade qui se racontait le soir pour échapper à sa mort. Elle le fit si bien que son récit, toujours vivant, est devenu parfum.»

Tubéreuse, Epices, Muscs, Œillet d’Inde